#11

(Chose vue) La femme assise à la terrasse du café. La femme croise haut les jambes. La femme découvre ses jambes. Ses cuisses galbées enfermées dans ses bas synthétiques noirs. La femme pose un coude sur la petite table ronde en marbre et tient tout contre son oreille le téléphone. La femme parle à l’enfant. La femme écoute les jolies choses que lui dit l’enfant dans le creux de l’oreille. La femme, elle sourit. L’enfant, elle parle. La femme et l’enfant sont l’oreille collées l’une et l’autre. La femme répond à l’enfant. L’enfant répond à la femme. L’enfant explique longtemps des choses à la femme. La femme pose des questions à l’enfant. La femme fait tourner la petite cuillère dans sa main. La femme touille sans raison le café dans la tasse. Le café de la femme est sans sucre. La femme décroise les jambes et pose la cuillère dans la soucoupe et de sa main libre extraie de son sac des cigarettes, un paquet de Merit. La femme cale le téléphone contre son oreille, s’aide de son autre main et du paquet retire une cigarette. L’enfant dit d’autres choses à la femme qui acquiesce d’un mouvement de la tête, mord un peu la cigarette dans sa bouche. La femme actionne la molette grise du briquet noir et allume la cigarette. La femme aspire le tabac et recrache la fumée dans l’appareil. L’enfant entend le souffle de la femme qui expulse les fumées bleues de la cigarette. L’enfant manque à la femme. La femme voudrait l’enfant près d’elle. L’enfant est loin, de l’autre côté de la ville.